Alber Crisperton (Untertitel ist noch nicht ganz klar)

Kapitel 1
(jedenfalls ein Teil davon ;D)

Überarbeitet, nach der Kritik!

Der Old Yard Forest, war dieses Jahr schon sehr früh von seinem weißen, am Tage, vom Frost glitzernden Kleid bedeckt und die Stille setzte sich jedem mit unangenehmen Druck auf die Ohren, der ihn durchquerte.
Schwer legte sich Schnee auf die Bäume, drückte ihre Äste mit starker Hand hinunter, ließ Sträuchern und Farnen, die der Herbst noch nicht in den langsam eintretenden Winterschlaf getrieben hatte, kaum noch Luft zum atmen.
Die Tiere des Waldes fanden nur noch wenig Nahrung und waren meist gezwungen sich aus den Mülltonnen der anliegenden Kleinstadt Geshury zu ernähren.
Nur selten konnten sie sich an den Gaben gutherziger Menschen erfreuen, die etwa Mohrrüben und Äpfel im Wald verteilten, oder Futterknödel an Äste hängten, damit die hier überwinternden Vögel auch in dieser erbarmungslosen, kalten Jahreszeit ein wenig Nahrung finden würden.
Eine Kohlmeise setzte sich auf einen tiefhängenden Ast und inspizierte neugierig die Reste eines dieser Futterknödel, der zwar schon ziemlich zerfressen war, aber immer noch ein paar Körner bot, um den Appetit der Meise, zumindest für diesen Tag, zu stillen.
Doch der Vogel begann nicht, wie vermutet nun am Knödel zu picken, nein, er ruckte mit dem Kopf in alle Richtungen, nervös, aufmerksam.
Dort war etwas, im Schnee, zwischen den Bäumen und es kam schnell näher.
Da Vögel sehr scheu sind, und diese Kohlmeise bildete hier keine Ausnahme, zog sie sich erst mal auf einen weit höher gelegenen Ast zurück, um aus der Sicherheit dieses hohen Postens heraus, zu schauen, was sich dort so laut und rüge durch den Wald bewegte.
Sie sah 5 Menschenkinder durch den Wald rennen.
Das heißt, eigentlich stolperten sie mehr als sie rannten, denn die Wurzeln der Bäume gruben sich durch die schmalen Wege im Wald, ragten teilweise aus dem Boden und waren im Sommer schon gemeine Stolperfallen, aber wenn im Winter noch der Schnee darüber lag, waren diese weit verzweigten Erdarme der Bäume noch schwerer, oder garnicht mehr zu erkennen.
Der kleinste der 5 Jungen rannte vorne weg, hatte noch einige Meter Abstand zu den anderen und hastete schnell und scharf atmend, sich immer wieder zu seinen Verfolgern umdrehend, Richtung nördlichen Ausgang des Old Yard.
"Bleib stehen Crisperton!"bellte es hinter ihm.
"Du machst uns nur noch wütender und dann bist du erst recht fällig!"
Der Junge, der hier Crisperton gerufen wurde, hielt aber nicht an.
Nein, diesmal würde er weiterlaufen und nicht so dumm sein und stehen bleiben, wie das letzte Mal. Sollten sie ihn doch nach den Ferien vor der Schule abfangen, aber heute sollten sie ohne Erfolg nach Hause gehen.
Ohne den Spaß, seinen Schulranzeninhalt in den Schnee zu kippen, ohne ihn mit harten Schneebällen zu bewerfen und zu gröhlen, wenn sie seinen Kopf trafen, diesmal nicht.
Seine Beine pflügten sich durch den fast kniehohen Schnee und Crisperton hatte Schwierigkeiten sein Tempo zu halten.
Zudem rutschte ihm ständig der linke Riemen seines Ranzens, durch die schnellen Bewegungen seiner Arme von der Schulter, was seine Bewegungsfreiheit und somit auch sein Tempo weiter einschränkte und als wenn das noch nicht genug gewesen wäre, musste er auch immer wieder tiefhängenden Ästen ausweichen, oder diese gar wegdrücken.
Dünne Striemen zogen sich durch das weiche Gesicht, gezeichnet von den feinen Ästen die er nicht schnell genug aus dem Weg drücken konnte.
Zudem hatte er mittlerweile starke Probleme Luft zu holen, denn die eiskalte Luft schnitt sich mit jedem Atemzug tiefer in seine Luftröhre.
Sie durchstach seine Lungen mit tausenden und abertausenden eiskalter Nadeln.
Zu seinem Glück sah er in einiger Entfernung schon die alte Tanne, die unter der Schneelast vor 3 Tagen gebrochen war, es war also nicht mehr weit.
Durchhalten, einfach weiter rennen, die stichelnden Schmerzen in den Seiten versuchen zu ignorieren und den letzten Rest an Energie in seine Beine pressen, den sein, sogar für einen 14 Jährigen, recht schmächtiger Körper noch hergab.
Er sprang hier über aus dem Boden gebrochene Wurzeln und duckte sich dort unter tiefhängenden Ästen hinweg.
"Bleib jetzt endlich stehen du Idiot..." japste der augenscheinliche Anführer des fiesen Quartetts hinter ihm.
Die vier Verfolger waren sichtlich außer Atem und wurden langsamer.
In Crisperton blühte die Hoffnung auf, ihnen diesmal zu entkommen, er musste es einfach schaffen und so zwang er seine Beine, in denen die Muskeln wie Feuer brannten, weiter zu rennen.
Er sog die Luft bei fast jeder Berührung seiner Füße mit dem Boden so scharf ein, dass, wenn man ihn nur hören, nicht aber hätte sehen können, man dem Geräusch nach auf eine Dampflok getippt hätte, die auf unsichtbaren Schienen den Wald durchquerte.
Eine Dampflok jedoch, die immer langsamer wurde, die an Fahrt verlor.
Das knarzende Geräusch, dass seine abgetragenen Turnschuhe, beim Auftreten auf dem, mit bestem Back-Schnee bedecktem Boden machten, verlor sich immer mehr und drohte vollends von der ohrenbetäubenden Stille des Waldes erstickt zu werden.
Crisperton war gezwungen langsamer zu laufen.
Vor Seitenstichen krümmend und sich mit erschöpften Beinen und schmerzenden Füßen, leicht vorgebeugt schleppend, ging er nun so schnell es ihm seine Kraft erlaubte Richtung rettenden Ausgang des Waldes.
Sie würden es nicht wagen, ihn bis in die Siedlung hinein zu verfolgen.
Er schwenkte seinen Blick in Angst, hastig nach hinten.
Auch seine Verfolger hatten aufgegeben und standen vorgebeugt im Schnee, lehnten sich an Bäume, oder hielten sich an tiefhängenden Ästen fest, atmeten tief ein und aus, waren erschöpft, genau wie er.
Nur lief Crisperton weiter, blieb nicht stehen, das dürfte er nicht.
Was, wenn sie sich nur kurz ausruhten, um ihn kurz darauf weiter durch den Wald zu jagen?
Er folgte dem kurvigen Weg, kam an der alten gebrochenen Tanne vorbei und sah schon die Siedlung, in der er bei seinen Großeltern wohnte.
Er drehte sich noch einmal nach hinten, anscheinend hatte er es diesmal geschafft.
Er wartete nun kurz, doch kein Jeff Bradey tauchte auf dem verschlungenen Waldweg, oder zwischen den mit Schnee, schwer bedeckten Tannen und kahlen Laubbäumen auf, kein Brad Booley, kein George Griffin und der dicke Biff Baggins schon gar nicht.
Große Erleichterung ließ seine Atmung wieder ruhiger werden und sein Herz hämmerte ihm nicht mehr im Takt eines Presslufthammers gegen den Brustkorb.
Ja, heute schien er es geschafft zu haben, heute, doch was war nächstes Mal?
Er drehte sich wieder zum Ausgang des Waldes, ging langsam weiter und spürte bald den harten Asphalt unter seinen Füßen.
Der Weg durch die Siedlung war nicht mit Schnee bedeckt, er war glatt und er musste sehr vorsichtig gehen, sonst würde er einen Tanz hinlegen, einen Tanz um sein Gleichgewicht, den er wahrscheinlich wieder verlieren würde, wie gestern, als er ausgerutscht und auf seinen Ranzen gefallen war, den er auf dem Rücken getragen hatte.
Wie ein Käfer hatte er dagelegen und nach Luft gejapst, aber er war auch selber Schuld, schließlich hatte er versucht, den ganzen Weg bis zum Gartentor seiner Großeltern zu schliddern und da musste man nun mal damit rechnen hinzufallen.
Am Gartentor angekommen, schaute er sich wiederum um, aus Angst, sie könnten vielleicht doch noch am Waldrand auftauchen.
Niemand war zu sehen, der Weg lag verlassen in der kleinen Siedlung und der gefrorene Boden spiegelte das Sonnenlicht grell wieder, blendete ihn so sehr, dass er seine Augen zu kleinen Schlitzen verengen musste.
Er zog seinen Schal und seine Jacke zurecht, zog den linken Riemen seines Ranzens zurück auf seine Schulter und öffnete das Tor zum Grundstück seiner Großeltern, schloss es hinter sich und ging langsam an den zahlreichen, vom Winter kahlgeschorenen Gewächsen, die zur Zierde des Weges angebaut waren, entlang.
Großvater und Großmutter sollten nicht merken, dass er schon wieder vor Bradey und seiner Bande von Schlägern und Dummköpfen fortgelaufen war, fortgelaufen, wie ein Gefangener auf der Flucht.
Er hasste sich selbst dafür.
Dafür, dass er so feige war, dafür, dass er nie für sich selbst einstand.
Eine Träne suchte sich ihren Weg die Wange hinunter, eine Träne, aus Wut geboren, nicht aus Trauer.
Er leckte sie sich von der Lippe, sie schmeckte salzig, ein wenig bitter.
Seine Tränen schmeckten immer etwas bitter, wenn er aus Wut weinte.
Würde er sich wenigstens trauen diese Wut nach außen hin sichtbar zu machen, sie zu zeigen, hinaus zu schreien, vielleicht würde dass ja schon so manche Klassenkameraden abhalten, ihn ständig mit Papierkügelchen zu bespucken, oder seine Federtasche vom Tisch zu schmeißen, wenn sie an seinem Platz vorbei gingen.
An der Haustür angekommen, blieb er stehen, holte 3 mal tief und langsam Luft, damit sich seine Atmung noch etwas beruhigte und wischte sich noch einmal übers Gesicht, um auch die letzten Anzeichen seiner Flucht aus seinem Gesicht zu verbannen.
Er zwang seine Mimik zu einem fröhlichen Gesichtsausdruck, damit auch wirklich niemand etwas mitbekam und betätigte die kupferne Klinke der alten hölzernen Haustür.